Cinco muertes y su historia

 

       

                 Veintinueve de Junio de 1939... ya acabada la terrible Guerra Civil Española... “al amparo” de un edicto que proclama el ganador (“aquellos que no tengan manchadas sus manos de sangre, que vuelvan a sus pueblos sin miedo, etc., etc.”,). Vuelve a su pueblo un hombre de 28 años, que destacó en política “contraria” en su entorno, pero que no participó en latrocinio alguno y menos sangriento... se entrega; “lo muelen a palos”, posiblemente para hacerle firmar “lo infirmable”; después y coincidiendo con el día de su onomástica... al amanecer lo fusilan.

 

                                Es un funcionario de la República y obtenido el cargo (policía de asalto) tras las oportunas oposiciones, cuyo nombramiento consta en “la gaceta de Madrid, después B.O.E.)... deja viuda de 19 años y un bebé de diez meses... ni a la viuda le es reconocida la paga de viudedad, ni al huérfano sus derechos como tal y como hijo de funcionario público... contar la odisea de estos dos seres, no ha lugar ni espacio suficiente en un artículo... que cada cual imagine, pues casos así los hubo abundantísimos en aquella España.

 

                                Aquella mujer, muchos años después y tras pasar lo indecible; logra rehacer su vida, casa con otro viudo, ponen un negocio y conforman una familia que llega a ser muy acomodada... a los 55 años se le declara un cáncer (sarcosarcoma creo recordar, dijeron que era); le cortan primero un dedo, luego se le reproduce por todo el cuerpo y la enfermedad, “se la va comiendo poco a poco” y en un sufrimiento continuo llega a morir dos años después, invadida por dolores que... “sólo ella supo”... tan es así, que aquel bebé, ya hombre de 37 años... “miraba al cielo en los últimos días, clamando a quien quisiera oírle, para que se llevase a su madre, al más allá  y cuanto antes”... “aquel hombre era el que esto escribe hoy y lo hace por cuanto sigue”.

 

                                Murió Franco... “al fin muere el dictador, glorificado por unos y odiado o demonizado por otros”... y muere, de forma admirable, puesto que “ya medio muerto, es capaz de presidir un consejo de ministros”... después, lo someten a todo tipo de “tratamientos”, que debieron ser horribles, por cuanto los que le cuidan, lo que no quieren es que por ninguna de las causas físicas, muera ese personaje, que hay que decirlo... “va a ser el más importante de la historia de España en el siglo veinte”. Pero “el cielo y tras hacerle pasar lo que sólo él sabría y que lo soportó (dicen) sin una sola queja”... se lo lleva, como mortal que era y además ya muy anciano.

 

                                Un día antes del de hoy en que escribo... muere un amigo, bastante joven, puesto que no había cumplido aún los sesenta años... fumador empedernido, el tabaco le pasa la factura... se le declara un cáncer de pulmón... lo operan y se lo extraen (le cortan uno de los pulmones) y lo dejan, en un estado que según él... “es de puro dolor y que llega a ser inaguantable”, pese a cuanta medicina o química le han venido suministrando a lo largo de los varios meses en que ha vivido ese infierno... ayer al dar el pésame a su hermano (mi amigo Pepe: gitano de raza) nos miramos a los ojos y convencidos, reconocimos que es lo mejor que le pudo ocurrir a su hermano Juan... q.e.p.d.

 

                                Volviendo a la casa y conectando el televisor, aparece “la gran noticia”, de que ha muerto Santiago Carrillo Solares... destacado político, al que se le asignan unos cuantos de miles de muertos... que igualmente destacó en la huida de España (mientras aquí morían fusilados ni se sabe cuantos de sus correligionarios)... que vivió en el extranjero, a costa “del fracasado comunismo” y dando voces para “lanzar a otros a la lucha en España” (él siempre en la retaguardia) y lo que los llevó a la cárcel a muchos, a otros “al paredón” o a otro tipo de muerte violenta, como la de Julián Grimau, que muere (matado) nada menos que en 1965... que luego y cuando ya hace años que enterraron a Franco, viene a España “enpelucado” (traía peluca para disimular su identidad)... se enchufa a la política (“nueva”) como primera figura y así empieza, cobrando lo que no es explicable para muchos otros y así llega a una jubilación principesca de la que ha vivido hasta su muerte... además, de vez en cuando siempre en primera fila, dando consejos a los que no saben de la historia del comunismo, ni “una papa” y la mayoría tampoco sabe lo que en realidad ocurrió, en aquellas... “dos terribles españas”.

 

                                Este individuo, era... “un ser humano pegado a un cigarrillo”; por cuanto ha echado más humo, que “una locomotora de aquellas que se alimentaban con carbón de piedra”... pues nada; el angelito ha vivido hasta los noventa y siete años; el día de su muerte se acuesta (como de costumbre) a dormir la siesta... y en ella muere “dulcemente”, sin que se sepa que sufriera dolor alguno.

 

                                Yo y tras saber esa muerte... me he acordado de todo cuanto hoy les cuento... pero antes, salí a mi ventana y miré al cielo y simplemente grité... ¡¡NO LO ENTIENDO... NO LO ENTIENDO... CREO EN TÍ... PERO NO LO ENTIENDO!!

 

 

Antonio García Fuentes

(Escritor y filósofo)

www.jaen-ciudad.es (aquí mucho más)

 

 

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