Darío Ramos tiraba de la soga. Escuchaba el ruido del agua al entrar al casco del velero, los sonidos del Ártico. Tiraba y el Anahita se mantenía escorado. No era solo un barco hundiéndose en el océano glacial: era más que eso. Desde hacía meses ese velero se había convertido en una casa, un refugio, el lugar que los protegía.

Mirando el reflejo del cielo en el agua, pensó en el momento en el que había despertado a su amigo para avisarle de que había mucho hielo, demasiados bloques de hielo que se les venían encima. Aunque él los empujaba con un palo, aparecían otros y otros: alrededor del velero el hielo parecía reproducirse. Recordó el instante en que levantó la vista y vio por el ojo de buey un iceberg, una masa de hielo enorme, acercándose hacia ellos. El impacto. El ruido, pero sobre todo el cimbronazo. El cimbronazo del avance de miles y miles de kilos de hielo y luego sí, el ruido de una lata que se estruja. Chidgdjdjljlj. Y la cascada: plop, plop, plop. El agua abrumadora. Plop, plop, plop. El grito protocolar y repetido: mayday, mayday, mayday. Auxilio, tenemos un rumbo abierto. Es grande. No lo podemos ver pero es grande, se nota por la entrada de agua. El goteo que parecía cascada.